Huey Kuang dormait… Mais d’un sommeil agité. Il n’était certainement pas plongé dans des rêves suaves, doux et remplis d’arc-en-ciel au milieu de licornes magiques. Il s’agissait sans aucun doute d’un cauchemar. Terrible, angoissant… flippant. De la sueur perlait sur son front, ses mains tremblaient et sa bouche, entrouverte, laissait échapper des brides de sons caverneux, gutturaux…

Huey Kuang était au fond d’un bus. Sur le siège du milieu, celui où l’on voit toute l’allée centrale. Ce n’était pas un bus de ligne, mais plutôt un vieux véhicule façon années 80. Sièges tape-cul, plancher usé, pas de clim, dossiers déchirés et un panneau orange qui indiquait qu’il y avait des enfants à l’intérieur.

Putain ! Des enfants ? mon cul !

Il n’était pas tranquille. Oh non ! Tout d’abord, le bus filait à grande vitesse. Huey Kuang n’arrivait pas à apercevoir la route. Y en avait-il ? Il en doutait. Les vitres étaient poisseuses et ne laissaient passer que très peu de lumière. Une chose était sûre, il n’était pas seul… Des personnes s’approchaient de lui lentement pour tenter de lui faire " des misères ". Ce n’est que quand elles furent près de lui qu’il s’aperçut que ces assaillants n’avaient plus de peau sur eux. La chair à vif, avec quelques filets de sang qui coulait derrière eux. Ils tendaient leurs mains pour l’attraper. Huey Kuang reculait dans son siège, apeuré. Il n’avait aucune échappatoire. Il savait que crier n’aurait servi à rien. Quelqu’un aurait pu l’aider ? Non. Aucune chance. L’environnement était hostile. Quelques têtes lui étaient familières, peut-être bien des connaissances lointaines. Tout était flou.

Il entendait le chauffeur – en fait, c’était peut-être bien UNE chauffeuse, au son de sa voix – chantait à tue-tête une chanson d’horreur.

Un-deux-trois, on t’attrapera

Quatre-cinq-six, à coup d’tournevis…

Elle riait en même temps sur un ton démoniaque, en tournant le volant à droite, et à gauche. Comme si elle slalomer entre des quilles qu’il ne pouvait voir.

Il était fichu.

Quel rêve de merde, quand même ! Il allait s’en souvenir de celui-là !

Axel avait mis sa couette au pied du lit à force d’y donner des coups de pied. Heureusement que ce soir-là, il dormait seul (sa femme était chez sa sœur qui était malade). Il s’agitait sur le matelas comme s’il se débattait contre les ténèbres. Peut-être le faisait-il réellement.

Il était sous un siège. Le parterre était dans un état dégueulasse. Mais il n’avait pas le choix. C’était ça… ou une mort assurée. Il voyait les pieds passer dans l’allée principale du bus. Des pieds nus. Tellement nus qu’Axel en voyait des bouts d’os ! Des morceaux de chair jonchaient le sol, sur une trainée d’hémoglobine sombre et visqueuse.

Des cris se faisaient entendre au fond du bus. Il ne pouvait pas voir mais se doutait que le malheureux passait un sale quart d’heure.

Alors que les prédateurs circulaient à sa recherche, il avait de plus en plus de mal à se concentrer sur sa respiration. Il sentait son pouls s’accélérer et se savait à deux doigts du malaise. Il devait tenter quelque chose. Il ne pouvait pas rester comme ça. Rester sans rien faire n’était pas dans son tempérament.

Il vit que la vitre au-dessus de lui était une issue de secours. Il guetta alors les alentours et jugea bon de tenter une sortie. Il se leva, tout en se cognant contre un accoudoir, et fit un tour d’horizon rapide. Il ne fallut pas bien longtemps pour que les créatures, agglutinées au fond du bus en train de se restaurer, sentent son odeur et se retournent. Gueules ouvertes, dents bien pointues, du sang et de la chair qui dégoulinaient du menton, elles se précipitèrent sur lui.

Axel, dans un geste maladroit, essaya d’ouvrir l’issue de secours. Mais elle était bloquée. Obligé !

Et on lui pèlera le jonc comme au bailli du Limousin ! Qu’on a fendu un beau matin. Qu’on a pendu ! Avec ses tripes !

Ahahaha !

Axel se retourna et entraperçut le chauffeur du bus. C’était une femme, apparemment. Enfin… Ce qu’il en restait. Ou alors c’était son imagination qui lui jouait des tours. Quoi de plus normal dans un rêve ! Un cauchemar, plutôt !

Et il eut juste le temps de s’apercevoir qu’il y avait encore une autre passagère dans le bus qui semblait être encore du bon côté de la force… Humaine, quoi… Peut-être…

Stéphanie était en boule, au sol, sur sa moquette. La position fœtale était un réflexe de protection pour tout être humain. Surtout lorsque nos nuits sont là pour nous rappeler que nos vies – et la réalité – ne tiennent qu’à un fil. Elle avait froid, mais tremblotait de terreur…

Elle n’avait plus aucun espoir. Même si elle avait évité le pire jusqu’ici. Elle avait eu l’idée – idée qui provenait des films d’horreur qu’elle visionnait régulièrement – de faire la morte. Sûrement la meilleure solution. Heureusement pour elle également que l’individu dans le fond du bus s’était mis à crier. Cela avait attiré cette horde de monstres sanguinaires. Et il y avait eu cet homme aussi, en train d’ouvrir – sans réussite – l’issue de secours. Des pauvres malheureux, dévorés vifs !

Elle avait le regard qui perçait la saleté de la vitre. Au moins, elle s’évadait mentalement. En attendant que ce soit son tour. Dans pas longtemps, pensait-elle.

Il y a toujours cette chauffeuse qui chantait des airs morbides tout en conduisant ce bus de l’horreur.

Driller Killer a très très faim !

Elle va vous engloutir bientôt !

Pourrait pas attendre demain

Pour rogner vos derniers os !

Folle à lier, pensait Stéphanie…

Elle vit des panneaux sur le bord de la route. Direction Woodsboro, Haddonfield. Où allaient-ils ? Pfff… Elle ne voulait pas savoir. Elle s’en foutait. C’était terminé, de toute façon. Les deux passagers qui avaient été avec elle dans ce bus n’étaient plus. Et ce serait son tour très bientôt. Comme l’avait chanté cette Driller machin.

Folle à lier…

Le bus vira à 90 degrés. Stéphanie s’accrocha et vit un nouveau panneau : Elm Street… Ce nom lui disait quelque chose.

Elle entendait les soupirs, les bruits de pas, les grognements, s’approcher d’elle. Elle commençait à pleurer.

Le bus pila. La chauffeuse se leva, les bras en l’air en signe de victoire. « On est arrivé mes amis moisis ! »

La horde sauvage reprit en chœur l’engouement de leur meneuse. Mais ils aperçurent au même moment Stéphanie dans son coin. Son heure arrivait. Juste le temps de voir une pancarte à l’extérieur souhaitant la « bienvenue au camping de Crystal Lake ». Ça ne pouvait être qu’un cauchemar. C’était impossible autrement…

Adeline était là, debout, et tenait par la main ses amis Huey Kuang, Axel et Stéphanie. « On se met au travail, les copains ? »

Ils hochèrent la tête sans faire de bruit. La terre était meuble, l’air frais. Il avait plu quelques heures auparavant, ce qui faciliterait fortement leur travail. Ils prirent chacun une pelle, et commencèrent à recouvrir les quatre corps dans leurs trous.

« Une pelletée. Deux pelletées…

On va tous être enterrés.

Trois pelletées. Quatre pelletées…

Ici pour l’éternité. »

FIN

Votre serviteur: N22

Texte 6, le 12/10/2021

Thomas sortait du boulot à midi pile. Pas une minute de plus à donner à ses employeurs. Ce n’était pas leurs habitudes à faire du social. Il avait donc appris à gratter le plus possible. On ne se gênait pas pour lui enlever des quarts d’heure dès la première minute de retard…

En plus, aujourd’hui, il était doublement pressé : il avait un rencard en début d’après-midi. Le genre de rendez-vous qu’on attend toute une vie. Enfin, deux mois, en ce qui le concernait. Il avait repéré une petite métisse sur un site de rencontre et avait bataillé dur pour que les algorithmes fassent le travail. Quel romantisme ! Si la photo et la voix – il avait eu la chance de l’avoir au téléphone la veille au soir – étaient à la hauteur de la réalité, il avait touché le jackpot ! Le physique comptait pour cinquante pour cent (OK, soixante-quinze) et il avait hâte de la voir en vrai.

Il avait sauté dans son break qu’il avait bichonné il y a peu, et comme il s’était garé près de l’entrée (et donc de la sortie), il fut le premier à passer le portique de sécurité de son usine. On the road sur la Départementale 302. Tout sourire !

Il avait tout planifié. Arrivée : une bricole à manger qu’il avait préparée en avance. Ensuite : une bonne douche. Il s’était rasé il y a deux jours, ce qui avait laissé le temps à sa barbe de donner ce petit effet masculin qu’elle – Laeticia, elle s’appelait Laeticia – aimait particulièrement si l’on en croyait ses caractéristiques de recherche sur le site. Les habits qu’il avait choisis étaient posés sur une chaise, impeccables. L’appart presque rangé, mais propre. Surtout propre (il se souvenait que son père lui disait il n’y a pas si longtemps que le plus important pour une femme, lorsqu’elle rend visite à un homme, était que la chambre et la salle de bains soient nickel) ! Tout semblait parfait. Sans trop, pour ne pas paraître maniaque.

Enfin… parfait… excepté ce petit bahut tout minable et bien crade qui se présentait à lui, sur sa voie de circulation, et qui avançait à la vitesse d’une limace. Thomas se planta sur son frein et se retrouva le pare-chocs avant quasi collé à celui arrière du fourgon devant lui. C’était quoi ce taudis ? Une estafette ? Un utilitaire ? OK, mais de quelle année ?

Comment est-ce qu’une merde pareille peut avoir le droit de rouler ?

L’engin semblait dater des années 80. Un vieux véhicule tout brinquebalant, du genre fourre-tout. Peut-être y avait-il eu la clim, à une certaine époque, pour y transporter des produits frais ? Les ferrailles étaient rouillées, et la porte arrière terreuse. Non ! Boueuse. Mais d’où sortait cet engin ? D’ailleurs, quelqu’un, avec son doigt, avait écrit « SALE » dans la poussière. C’était le moins que l’on pouvait dire…

On y voyait, malgré tout, la tête d’un cochon gribouillé dans des traits d’enfant. Un peu comme celui du dessin animé. Une inscription partiellement obstruée par la crasse, ou tout simplement effacée, laissait apparaître quelques lettres, des brides de mots. « COCHON », pour sûr. Mais cochon quoi ? Un morceau d’adresse, peut-être un téléphone, et puis rien d’autre. Ça, c’était évident : ce camion ressemblait bien à une porcherie ! En plus, il roulait à 50 à l’heure ! En ligne droite !

PUTAIN ! C’est bien ma veine !

Thomas regarda son horloge sur son tableau de bord. Il n’y avait pas lieu de s’inquiéter, il avait une bonne marge de manœuvre. Mais quand même. Ce genre de débile profond qui ne sait pas conduire le foutait en rogne. Il tourna machinalement la chevalière en or qu’il portait à son index droit. Cela l’apaisait quand il sentait que la mayonnaise commençait à prendre le chaud. « Kiss me » était écrit dessus. Un double sens, sans aucun doute.

Alors, il décala légèrement son break sur la gauche pour avoir une meilleure visibilité. Il connaissait la route comme sa poche et savait où il pouvait doubler. Mais, à sa plus grande surprise, le fourgon devant lui se décala lui aussi.

Mais c’est pas possible ?

Thomas se remit sur sa voie, tapotant le volant de la paume de sa main. La camionnette reprit sa ligne également.

C’était pas fait exprès… Il a juste dévié sans faire attention…

Alors Thomas se décala à nouveau.

ET MERDE ! ET MERDE !

Thomas n’en revenait pas. Le gars – c’était un gars, obligé – avait refait pareil ! C’était pour le faire chier ! Rien d’autre ! Il en était sûr ! Mais cette fois-ci, le fourgon resta à un tiers sur la voie de gauche, à cheval sur la ligne pointillée du milieu.

Putain ! Je suis tombé sur LE connard !

Thomas se mit à réfléchir. Et serra son volant des deux mains. Il alluma la musique, et choisit la piste 3 : MetallicA – Death Magnetic. C’était bon, ça. Exactement ce qu’il lui fallait. Et il fit tourner de nouveau sa chevalière.

Il est vrai qu'en général, on n’aime pas trop quand quelqu’un de pressé nous colle au cul. C’était peut-être le sentiment du chauffeur du fourgon. C’était arrivé à Thomas une fois : un petit con avec sa Mercedes s'était présenté en trombe pour se positionner juste derrière lui. Thomas avait fait exprès de ralentir. Sauf que, avec la puissance du bolide, le coupé sport l’avait doublé aussi facilement qu’une F1 passant à côté d’un vélo.

Alors Thomas lâcha prise un instant, et reprit ses distances avec le fourgon. De plus, une série de virages arrivait, avec une visibilité nulle, et aucun dépassement n’était possible à cet endroit.

Le plan semblait marcher, le chauffeur s'était remis sur sa voie de droite réglementaire. Sauf qu’il était descendu à 30 km/h pour assurer les tournants.

Mais il transporte quoi, là-dedans ? De la TNT ?

Thomas regarda son horloge. Bon, il avait perdu quelques minutes. Normalement, il faisait le trajet en un quart d’heure. Il n’y avait pas de quoi s’affoler, mais la situation lui mettait les nerfs à rude épreuve.

Le village passé, il savait qu’une nouvelle ligne droite allait s’offrir à lui. Mais il ne voulait pas trop lui coller au cul. En plus, avec le recul, Thomas voyait qu’il avait un boulevard devant lui, avec aucune âme motorisée en face de lui. Il prit donc son élan, rétrograda pour plus de puissance, et accéléra. Le moteur hurla légèrement mais il avait une bonne impulsion. Il se déporta sur la voie de gauche, tout était parfait.

PUTAIN MAIS J’HALLUCINE !!!

Thomas planta son poing au centre de son volant pour faire exploser son klaxon et appuya son pied droit sur la pédale de freins. Le fourgon s’était presque remis au milieu de la route !

CONNARD ! CONNARD !!!

Il laissa éclater sa colère pour contenir la peur qui l’avait envahi. Il aurait pu lui rentrer dedans si Thomas n’avait pas eu le bon réflexe. C’était incroyable de réagir de la sorte. Pourquoi est-ce que le chauffeur de la camionnette jouait à ce jeu dangereux ?

C’est quoi ton problème ? MON pote !

Et tout le long de ligne droite, le vieux débris à quatre roues aussi minces que des galettes resta en plein milieu de la route.

James Hetfield faisait gémir sa guitare alors que Lars Ulrich torturait sa grosse caisse. Et Thomas se demandait quoi faire. S’il s'éternisait derrière ce gros cul tout plein de poussière, il n’aurait certainement plus le temps de manger. Il ne pouvait pas zapper la douche, c’était primordial après une journée de travail. Mais merde, quoi ? S’il ne bouffait pas, avec en plus la colère montante à cause de ce fils de… il l’aurait en travers de la gorge toute l’après-midi et sa bonne humeur légendaire ne serait pas au rendez-vous.

Et le fourgon continua ainsi…

Thomas se rongeait les ongles. Un par un. Rouler à 50 sur une départementale, en ligne droite, avec pour simple pélo un psychopathe conduisant un mini camion de cochon sorti d’un Tex Avery et lui-même, avec son moteur rugissant, en sur régime au cas où une occasion se présentait de dépasser. Et sa chevalière tournait et tournait autour de son index trop gros…

Il savait qu’il ne lui restait plus que quelques centaines de mètres de ligne droite avant d’attaquer les contours sinueux du bord du lac. Là-bas, la mission serait quasi impossible de doubler. Et c’est par magie que le fourgon se replaça sur sa voie, à droite, bien sagement.

Thomas n’en crut pas ses yeux et, sans réfléchir – ni même mettre le clignotant – tourna son volant d’un coup sec pour engager la manœuvre. Aussitôt fait, il rebraqua de l’autre côté, et manqua de se retrouver dans le fossé. Le coup de klaxon du véhicule, une Clio quelconque qui lui était passée à côté lui, bourdonnait encore dans les oreilles. Il avait évité la collision frontale d’un cheveu, mais son break avait dessiné un merveilleux zigzag sur le macadam ! L’odeur du moteur chaud, mélangé à celle des pneus cramés lui donna la nausée. Ou alors était-ce la peur d’avoir raté son rendez-vous avec Madame la Faucheuse ?

Mais le plus dingue était que Thomas voyait le visage du chauffeur à l’aide du rétroviseur du vieux tacot, et celui-ci rigolait ! Il n’en croyait pas ses yeux ! Il s’esclaffait tellement qu’il en tapait le volant !

Mais c’est un abruti complet, ma parole !

Thomas croisa alors le regard de l’homme. Son sang se glaça en un tour. Et essaya de se persuader que ce qu’il venait de voir était une déformation de son cerveau sous l’effet de l’adrénaline ou d’une autre connerie dans le genre. Une réaction chimique classique qui vous procure des hallucinations, associant deux images dans votre subconscient et qui formaient un mélange détonnant. Un peu ce qui se passe avec les rêves d’ailleurs.

Le break ralenti instinctivement. Comme s’il acceptait la défaite. De plus, les deux conducteurs arrivaient au lac du Ternay. Et Thomas savait ce que cela voulait dire.

Il se refusait maintenant de regarder son horloge. Cela changerait quoi, de toute façon ? Il se rendit compte également qu’il n’était même pas à la moitié du trajet et qu’il avait déjà perdu dix minutes.

Putain ! Dix minutes de perdues sur un trajet de dix-sept top chrono !

Mais la route du lac était vraiment dangereuse si on y jouait aux cons. Sur la droite, de grands séquoias plantés à intervalle réguliers, et à gauche, un léger précipice qui vous plongeait dans les eaux noires et glacées. Une simple rambarde construite en bois de palettes était censée vous protéger de la chute.

Les virages étaient nombreux, et la vitesse très minime… Par beau temps, avec des arbres élagués, et un peu de chance, on pouvait accessoirement avoir une bonne visibilité sur la route et sur les véhicules qui arrivaient en face. Certains avaient joué à ce jeu, quelques-uns avaient perdu…

Thomas écoutait à peine la musique. Il s’en rendit compte et l’arrêta. Il posa sa tête dans le creux de sa main gauche, le coude contre la vitre. Il avait abandonné. La pression retombait un peu, mais la colère était toujours là. Avec le fourgon en face de lui. La gueule du cochon, à moitié effacée, semblait lui sourire. Le narguer. Et Thomas continua comme cela tout le long du lac.

Tant pis, il arriverait quand il arriverait.

Mais, à peine le dernier virage du Ternay passé, Thomas eut un éclair. Il avait vu que la route en face de lui était dégagée, et espérait que le chauffeur de la camionnette s’était « endormi » sur cette affaire.

Alors, il rétrograda une nouvelle fois. Appuya à fond sur l’accélérateur et se mit sur la voie de gauche. Le bruit d’un moteur d’Airbus A320 s’échappait de sous le capot du break. L’aiguille des compte-tours était dans le rouge. Le visage de Thomas sûrement aussi.

Il était côte à côte avec le fourgon. Il avait vu juste, il avait pris le chauffeur par surprise. Mais le bougre s’en aperçut. Un petit regard dans le rétro et il donna un coup de volant sur la gauche pour bloquer le passage à Thomas. Ce dernier ne se laissa pas compter une nouvelle fois. Il relança son véhicule, au bord de l’explosion, et serra à gauche le plus possible.

Putain, un bus arrivait droit devant ! Et les pneus de sa voiture commençaient à manger les gravillons sur le bas-côté. Il devait garder sa ligne. Et dépasser l’autre abruti. Les deux bolides étaient presque sur le point de se toucher ! Puis, le devant du break passa devant celui du fourgon. La légère montée fit ralentir ce dernier et Thomas put le doubler complètement.

Heureusement pour lui, le bus arriva à leurs hauteurs juste à ce moment dans un concert d’appels de phares et de coups de klaxon.

Thomas était en nage ! Ses mains tremblaient ! Il eut un rire explosif et nerveux. Il l’avait fait ! C’était bon ! Il voyait l’autre dans son rétro, au volant de son taudis roulant par la seule force du Saint-Esprit.

Mais il ne voulait pas en rester là. L’heure en était aux explications. Alors Thomas ralentit brusquement et s’arrêta au milieu de la route. Il bloqua le fourgon et sortit de son break. Prêt à tomber sur un molosse enragé, il n’en avait malgré tout pas peur.

Le chauffeur sortit également de son véhicule et Thomas fut paralysé. Son hallucination de tout à l’heure n’en était pas une. Le gars en face de lui avait vraiment le visage déformé. Le nez relevé, les oreilles légèrement en pointe, les canines qui dépassaient, il ressemblait plus à un cochon qu’un homme. Thomas était pétrifié. L’homme-cochon, lui, rigolait à gorge déployée…

Le lendemain matin, sur la place du village, Ginette était là. Avec son petit panier en osier sous le bras, elle tenait absolument à être la première les jours de marché, afin d’avoir les premiers choix. Pas question qu’elle passe après les autres et se contente des restes. Certainement pas ! Elle arrivait même parfois avant les commerçants. Et elle fut tout heureuse de retrouver Marc dans un coin.

Il nettoyait son vieux fourgon avec un jet d’eau et une éponge. Il n’avait pas encore déballé son stand mais elle se précipita sur lui.

« Marc ? Je suis bien contente de vous voir ce matin.

— Bonjour, Ginette, cela faisait un bout de temps, en effet, lui répondit l’homme.

— Est-ce que vous avez quelque chose pour moi, aujourd’hui ? Genre, de la bonne qualité ?

— Oh oui ! Bien sûr ! C’est votre jour de chance. Justement, hier, j’ai eu un arrivage du meilleur cochon qui existe sur Terre », lui assura-t-elle, tout en tournant une chevalière en or autour de son index droit.

FIN

Votre serviteur : N22

Texte 5, le 02/10/2021

"Un Conte de Noël"

J’ai failli faire la bêtise du siècle la nuit dernière. En même temps, je ne me souvenais plus quelle nuit on était. Et je l’ai échappé belle. Nous l’avons tous échappé belle.

Comme d’habitude, je me suis levé vers les "une heure du matin", avec une envie de pisser incroyable. À boire toutes ces tisanes pour m’aider à trouver le sommeil, j’ai la vessie qui se remplit aussi vite que se vide mon compte en banque. En essayant de ne pas réveiller ma tendre épouse qui dormait à poings fermés, étalée sur les trois quarts du matelas et ayant réquisitionné la couverture chauffante, je me suis avancé sur la pointe des pieds pour sortir de la chambre. Par chance, nous laissons la porte entrebâillée, et un rayon de clair de lune était suffisant pour me diriger. La maison n’est pas un terrain miné ou un parcours d’obstacle, mais les meubles ont la fâcheuse habitude de se déplacer tout seuls en plein milieu de la nuit, prêts à attraper un petit orteil qui dépasserait de-ci de-là.

Après avoir vidé ma vessie sans en mettre une goutte de côté - pensais-je - je m’aventurai discrètement vers la cuisine pour me laver les mains et boire un verre d’eau bien fraîche. Je passai devant la porte de la chambre de notre fils et jetai un coup d’œil rapide à l’intérieur. Sous un amoncellement de peluches, doudous à plume, à poil et toute autre étrangeté infantile, j’aperçus le visage d’ange du petit bonhomme entre deux couvertures, paisiblement installé dans une nuit aux mille rêves. La lune, de son tain fantomatique, m’intrigua par sa beauté et je me dirigeai vers la baie vitrée du salon. Je passai devant la cheminée que nous n’allumions plus depuis que ma femme avait lu un article sur la pollution due à ce type de chauffage. Je n’éprouvais aucun romantisme à regarder un radiateur électrique avec un mug de chocolat chaud, mais tant pis.

Mais, j’entendis un bruit derrière moi, provenant des profondeurs de la maison. Comme si les fondations et les murs se mettaient à trembler dans un râle guttural que je pourrais facilement associer aux borborygmes de mon ventre. Néanmoins, je compris assez vite que la situation pouvait être bien plus compliquée qu’elle ne le paraissait.

Tous les sens en alerte, le pantalon de pyjama tombant légèrement sur mes fesses de quadragénaire, les yeux pas tout à fait décollés, je guettais le moindre bruit suspect. C’est alors que le spectre du visiteur nocturne pointa le bout de son nez quand j’entendis un nouveau grognement. Bref mais répété. Se rapprochant. Un nuage voila la lune et la pièce s’assombrit. Un chat miaula à la mort et une plaque de chair de poule se souleva sur mon dos. Les poils de mon corps se raidirent d’un coup. Mon cœur battait aussi fort que la foutue tondeuse du voisin le dimanche matin sous mes fenêtres. J’attrapai un tisonnier et me retournai d’un geste brusque. Et tel D’Artagnan, je plongeai mon bras droit en avant, arme en première ligne et perçai le flanc de l’intrus qui était devant moi ! En plein dans le mille ! L’individu hurla et je le rejoignis ! Nous avions l’air de deux pucelles devant leur idole à peine plus prépubère qu’elles.

L’homme chuta, se tenant les côtes du côté gauche, sous son cœur. Je lâchai le tisonnier qui tomba dans un son mat sur le tapis. Ma mâchoire se décrocha, mes yeux s’exorbitèrent : je ressemblais trait pour trait au loup de Tex Avery ! Mais pourquoi je ne m’étais pas souvenu que nous étions la nuit du 25 décembre ? Je venais d’enfourcher le père Noël !

Il gisait, là, devant ma cheminée, couché sur le dos, dans sa tenue rouge et blanche. Rouge ! Du sang ! Oh mon Dieu ! Que venais-je de faire ? Mais comme par magie, le père Noël ouvrit un œil rond au moment où la lune éclaira de nouveau le salon.

« Oh oh oh ! Mais c’en est une façon de recevoir les gens !

— Mais je…

— Mais je quoi ? répondit-il en se relevant tant bien que mal.

— Vous êtes blessé ? » Je lui tendis une main pour l’aider à se relever. Il la saisit et se remit sur pied.

C’est alors que, en dessous de sa tenue, le père Noël sortit deux gros coussins dodus tenus par une ceinture à sa taille. L’un d’eux était percé et une brassée de plumes tenta de s’échapper. Le père Noël se tenait devint moi, fin et svelte comme un marathonien.

« Mais… Les coussins, hésitai-je, c’est…

— Oh oh oh, mon ami. Je sais, je sais. La mère Noël me met à la diète, vous savez. Avec tous ces trucs qu’on voit à la télé : repas végétarien, moins de viande rouge, mangez moins gras, moins sucré, moins salé. Faire du sport, cinq fruits et légumes par jour. Voilà le résultat ! Aussi fin qu’un steak haché de chez McDo. Alors les coussins, c’est pour mes contrats publicitaires, le droit à l’image et tout ça. »

J’en restai coi. Le père Noël qui me parlait comme me parlaient mes collègues de boulot. À se plaindre de la société de consommation et de leur bonne femme (attention propos sexiste : note de l’auteur), se trouvant des excuses de ne plus rien contrôler et de devoir suivre le système sans avoir d’autre choix.

« Heureusement que je les avais - mes coussins - sans quoi vous m’auriez harponné comme un cochon à la broche !

— Mais vous saignez ! lui dis-je en lui montrant la tache rouge qui recouvrait une partie de sa veste.

— Oh noooon ! Mon jus d’airelles ! Il ne manquait plus que ça ! »

Le père Noël se posa sur son séant, l’air triste. Je n’en revenais pas moi-même. La situation était des plus étranges et je ne savais pas trop quoi dire. Lui qui était le symbole des rires des enfants, de la joie dans les maisons, des cadeaux que l’on ouvrait par milliers le 25 au matin. Il avait l’air perdu, épuisé.

« Puis-je faire quelque chose, père Noël ?

— Oh oh oh. Vous savez, je suis las. Aujourd’hui je me fais tisonner, demain des enfants auront peur de moi, me tireront la barbe en pensant que je suis un imposteur de supermarché.

— Mais non, Noël c’est…

— Noël ne vaut plus rien, vous savez. Déjà on m’a volé mon job avec leur Black Friday. Les enfants commandaient autrefois des jouets en bois que mes lutins menuisiers fabriquaient dans mes ateliers. Ça sentait bon le chêne, le sapin, l’odeur des peintures fraîches pour décorer pantins, petits trains ou chevaux à bascule ! Aujourd’hui, les gens veulent des téléphones, des tablettes, des jeux vidéos ! En parlant de mes lutins, j’ai eu des associations sur le dos pour maltraitance d’enfants, heures illégales travaillées, logements insalubres (pas moins de neuf mètres carrés par lutins) ! Et moi je me tue à la tâche ! Des heures et des tonnes de jouets par personne ! Vous en avez jamais assez de tout ça ? Pour après les jeter dès qu’il y a un souci avec ? Non, j’en peux plus. »

Les bras m’en tombaient. Je ne savais pas quoi répondre. Il est vrai que les souvenirs d’enfance, les histoires racontées par mes parents me racontant leur Noël, le fait qu’ils se contentaient de si peu et étaient si contents, cette féérie entourant la préparation, étaient si loin. On était tombé dans un monde d’obligation et de consommation surabondante, dans lequel le bruit des caisses enregistreuses n’était plus que l’objectif numéro un. Je me sentais fautif également, complice. Double peine : j’avais failli tuer le père Noël.

« Venez avec moi s’il vous plait », proposai-je à l’ancien.

Je lui indiquai la chambre de mon enfant, et ouvris légèrement la porte. À peine pour faire entrer un halo de lumière au-dessus de sa tête.

« Il ne jure que par vous depuis près de deux mois, informai-je le père Noël. Il a dessiné tous ces dessins lui-même. Tous ceux accrochés aux murs. Il collectionne les figurines qu’il trouve — que nous trouvons — dans les magasins et brocantes, et suit vos activités sur internet. Oui, je sais, ce n’est pas très traditionnel mais bon. Il a décidé de lui-même d’envoyer toutes ses tétines aux enfants qui n’en avaient pas les moyens. Et, malgré le fait qu’il ait commandé une tonne de cadeaux, à la fin de sa lettre, il a voulu que j’écrive comme dernier souhait ‘’une étoile magique’’. Une étoile comme il en existe des milliards dans l’univers. Une étoile que pourraient se partager tous les enfants du monde pour qu’ils puissent être aussi heureux que lui. Il nous dit souvent, à mon épouse et moi, qu’il nous aime comme les étoiles. Ce sont ses mots, père Noël, et il n’a que trois ans et demi. »

Le vieil homme le regardait au travers de ses lunettes, l’air sérieux. « Je comprends. Et vous, que pensez-vous ?

— Je ne pensais plus que le père Noël existait encore.

— Vous n’aviez jamais été enfant, mon ami ?

— Bien sûr que si, répondis-je en souriant. Mais j’avais oublié ce que cela représentait jusqu’à ce que je puisse avoir ma propre famille et mon enfant. Noël, c’est ce qu’il y a dans ses yeux et dans son cœur. Et je suis sûr que tous les enfants du monde, même si beaucoup d’entre eux commandent la dernière console de jeux ou le téléphone qui coûte un SMIC, vous ont dans leur cœur et n’attendent qu’une chose : d’être tous heureux au moins une fois dans l’année. Grâce à vous… »

Je voyais l’homme en face de moi, un costume deux fois trop grand, du jus d’airelles qui coulait sur sa veste, l’air fatigué par les heures de vol, prendre un air réfléchi et sérieux.

« J’ai tellement pris de retard ce soir, répondit-il tout bas. Et vous savez quoi ? Il y a même des gens qui demandent les cadeaux pour le 24 au soir ?

— Je peux vous aider si vous le voulez ? C’est moi qui vous ai retardé.

— Sérieux ? Vous avez quoi comme bagnole ? demanda-t-il.

— Un vieux break… répondis-je, intrigué.

— Parfait ! Sortons sans un bruit !

— Par la cheminée ?

— Et les portes, ça sert à quoi, mon ami ? »

Nous nous retrouvâmes tous les deux dans la nuit de clair de lune. Un brouillard commençait à recouvrir le gazon et les quelques bruyères qui ornaient les jardins du lotissement. Je tournai la tête dans tous les sens, et aperçus le fameux traineau au-dessus de moi.

« Et où sont vos rênes ?

— Mes rênes ? Une association de défense des animaux m’est tombée dessus il y a quelques mois. D’après eux, j’exploitais ces pauvres bêtes et j’ai dû interrompre leur travail il y a deux heures : quota syndical oblige, répondit-il dans un haussement d’épaules.

— Comment va-t-on faire alors, demandai-je ?

— Aucun souci mon ami. Vous croyez en la magie de Noël ? Nous allons nous partager le travail. Voilà votre break ?

— Oui. »

Et d’un mouvement du bras, comme ceux d’un chef d’orchestre, mon vieux break de 2001 se transforma, et des dizaines de wagons s’accrochèrent derrière. Dans un éclair de lumière, des milliers d’étoiles scintillantes continuèrent le travail. Mon convoi venait de s’élever du sol, à un bon mètre au-dessus de l’asphalte. Je n’en croyais pas mes yeux.

Le père Noël riait à pleins poumons : « En voiture, mon ami, des enfants nous attendent ! »

Je montai aux côtés de cet étrange bonhomme et le convoi s’envola dans les airs. Les cadeaux tombaient par milliers derrière moi pour se déposer comme par miracle dans les salons de toutes les maisons de la ville. C’était magique, il n’y avait rien d’autre à dire.

Au bout d’une heure ou deux, difficile de se rendre compte, le père Noël me dit qu’il avait rattrapé son retard et que je lui avais donné assez de force pour terminer sa tournée sans encombre. Il me déposa devant chez moi, il me fit un signe de la main et je suivis son traineau partir au-delà de la ligne d’horizon. Les premiers flocons de neige commençaient à tomber sur mes épaules. Je rentrai vite, me rendant compte que j’étais en chaussons.

Je pénétrai doucement dans la chambre conjugale et me glissai sous l’épaisse couverture. Mon épouse se retourna et dans un demi-sommeil me demanda : « T’étais parti où ?

— Aux toilettes ».

Elle me serra contre elle. Éreinté, je sombrai dans mes rêves.

Le lendemain matin, notre petit bonhomme fut le premier réveillé.

« Le père Noël ! Le père Noël ! Il est passé !!! »

Troublé par le rêve étrange de la nuit, je sortis jusqu’au salon pour rejoindre le petit excité. Des paquets cadeaux se trouvaient tout autour du sapin. Mon épouse nous rejoignit pour partager ce moment. Le bonheur était là, le petit était aux anges. Je repensais à ce rêve. À cette rencontre avec le père Noël. Je trouvais ça marrant qu’à mon âge, je puisse rêver de lui. Cette pensée me fit sourire. Puis mon fils hurla de bonheur :

« Papa ! Maman ! Oh ! c’est chouette ça ! Comme j’avais demandé au père Noël ! »

Il tenait dans ses mains une étoile en bois qui, une fois qu’il l’approchait de son cœur, se mettait à briller. Il avait l’air en paix.

Plus tard dans la journée, une info à la télévision se partageait comme une trainée de poudre… Elle disait que, par un phénomène étrange, des milliers, des milliards d’enfants avaient reçu cette même étoile…

FIN

Votre serviteur: N22

texte 4, le 07/07/2021